IMPROVISO AO SOM DE DEBUSSY

Chove como se uma
prece
se derramasse
entre os
dedos
de minha
tênue poesia
dedilho
nela os meus
rios
correm em direções inalcançáveis
de mim de dentro de
mim
de dentro de ti também
escorrem como
gritos
estridentes
de medo
de ti
Debussy está me diz-
endo
estamos
no auge da
vida
morrendo

O MUNDO ANDA TÃO COMPLICADO (Renato Russo/Dado Villa-Lobos)

Gosto de ver você dormir
Que nem criança com a boca aberta
O telefone chega sexta-feira
Aperto o passo por causa da garoa
Me empresta um par de meias
A gente chega na sessão das dez
Hoje eu acordo ao meio-dia
Amanhã é a sua vez

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver
O mundo anda tão complicado
Que hoje eu quero fazer tudo por você.

Temos que consertar o despertador
E separar todas as ferramentas
Que a mudança grande chegou
Com o fogão e a geladeira e a televisão
Não precisamos dormir no chão
Até que é bom, mas a cama chegou na terça
E na quinta chegou o som

Sempre faço mil coisas ao mesmo tempo
E até que é fácil acostumar-se com meu jeito
Agora que temos nossa casa
é a chave que sempre esqueço

Vamos chamar nossos amigos
A gente faz uma feijoada
Esquece um pouco do trabalho
E fica de bate-papo
Temos a semana inteira pela frente
Você me conta como foi seu dia
E a gente diz um pro outro:
- Estou com sono, vamos dormir!

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver
O mundo anda tão complicado
Que hoje eu quero fazer tudo por você

Quero ouvir uma canção de amor
Que fale da minha situação
De quem deixou a segurança de seu mundo
Por amor

IMPROVISO DO ALTO DA BOA VISTA

Quantos lugares cabem na minha saudade de mim? Como pedras que se erguem durante milênios ignorados, o meu ser-saudade persiste na memória. Jamais saberei a verdade da pedra imensa, da lagoa, da onda intensa, da mata. Assim como a minha essência ancestral. Toda a minha vida tem sido a tentativa de gravar meu nome nessa pedra para que, daqui a três milênios, ao voltar aqui, eu encontre alguma referência, alguma marca que prove a validade de existir. Por que assim? Por quê? Este exercício constante de imitar a rocha, a água, o vento, a luz solar. E tudo é resposta! E nada é resposta. Como contemplar esta paisagem e pensar que, se o morro cederá à pressão das mãos do Tempo, resistirei?! Quando me perder nesses domínios, tornar-me-ei semente? Proliferarei? Poderei me reconhecer numa vida que talvez nunca tenha me pertencido? Quando eu retornar, será tão difícil, de novo, ser eu?


(Ao som de "Sombras Outonais", de Alexandre Guerra)